顾承钧送的照片、周明远的婚书，以及半块带着历史余温的青花瓷片。
窗外，秦淮河的桨声灯影里，有人在唱：“六朝旧事随流水，但寒烟衰草凝绿……”第六章 岁月沉香南京城的梧桐树又添了十圈年轮，周氏绸缎庄的木门在晨雾中吱呀开启时，总会惊起檐下的灰鸽。
晚晴握着铜锁的手已不复当年纤细，指节上爬满了岁月的纹路，却仍记得将钥匙插进锁孔时，那声熟悉的“咔嗒”。
1955年的春天来得格外早，周明远正在后院晾晒新到的杭罗，忽听得前厅传来骚动。
晚晴快步穿过挂满绸缎的回廊，看见几个穿制服的年轻人正围着柜台，其中一人手中的相机镜头泛着冷光。
“苏女士，我们是《南京日报》的记者，想采访您关于老字号复兴的经验。”
为首的姑娘递上介绍信，目光却被墙上的老照片吸引——泛黄的合影里，年轻的顾承钧站在醉仙楼前，身后的秦淮河上画舫如织。
晚晴的手指无意识摩挲着相框边缘，往事突然变得清晰可触。
自从顾承钧那次离去，她只在报纸上零星见过他的名字：日内瓦会议现场的报道、非洲饥荒专题摄影、柏林墙下的新闻特写。
那些铅字里的世界动荡不安，而她守着绸缎庄的一方天地，将青丝熬成白发。
“母亲，有位客人找您。”
儿子周念安的声音打断了她的思绪。
转身时，她看见门口站着个拄拐杖的老者，驼色风衣的领口微微敞开，露出褪色的蓝围巾——正是顾承钧离开南京时戴的那条。
两人的目光相撞，时光仿佛在这一刻凝固。
“晚晴，好久不见。”
顾承钧的声音比记忆中低沉许多，镜片后的眼睛却依然明亮。
他的左手无名指上戴着枚素圈戒指，在阳光下泛着柔和的光。
晚晴注意到他的右腿有些僵硬，听说是在中东采访时遭遇爆炸留下的旧伤。
周明远从后院出来，看见故人先是一怔，随即露出笑容：“顾先生，快请坐。
当年你送的陈麻花，我现在还惦记着呢。”
三人围坐在茶桌前，紫砂壶里的碧螺春腾起袅袅白雾。
顾承钧说起这些年的见闻：巴黎左岸的咖啡馆、莫斯科红场的雪、东京银座的霓虹，却在提起敦煌莫高窟的壁画时，声音突然哽咽。
“上
