云端那高耸入云的冰冷轮廓在不远处闪烁着金碧辉煌的光芒，像一个巨大的、沉默的黄金鸟笼。
暗房里定影液那独特而刺鼻的酸涩气味，似乎还顽固地、无孔不入地萦绕在我的鼻尖，挥之不去，渗入骨髓。
我低下头，看着自己那双因为常年握相机而带着薄茧的手。
这双手，刚刚完成了一场交易，一场用光影和良知换取的生存。
那只奋力振翅却飞不出灰暗天空的鸽子，那只困在黄金笼中仰望最后一丝微光的琉璃鸟，还有苏璃看到照片时眼中那片无边无际的苍凉…所有的影像重叠、交织，最终凝固成一片巨大的、冰冷的虚无，沉沉地压在我的心上，比那厚实的房租信封，还要沉重千倍万倍。
摄影是什么？
记录真实？
捕捉美？
还是…为谎言披上华服？
我找不到答案。
只有暗房的气味，真实得令人窒息，如同这座城市华丽表象下，永远无法洗刷干净的底色。
