地上霜。”
手腕微顿，墨迹在“霜”字最后一笔处微微洇开，仿佛凝结的寒意。
“举头望明月——”笔势陡然拔高，带着一种孤绝的仰望。
“低头思故乡。”
最后四字，笔锋却倏然沉落，变得艰涩、凝滞，仿佛有千钧之重压在笔端。
一滴墨，不受控制地滴落在“乡”字的旁边，像一颗黑色的泪。
停笔。
搁置。
我甚至没有再看一眼那墨迹淋漓的诗笺，仿佛耗尽了所有气力，默默地退回到那株柳树的阴影里，背脊紧贴着冰冷的廊柱，微微喘息。
周遭的一切喧闹似乎又重新涌了回来，又似乎更加遥远。
短暂的寂静笼罩了水云阁前。
所有人的目光都聚焦在那张紫檀长案上，那张墨迹未干的诗笺。
那二十个墨字，在琉璃灯辉煌的光线下，显得如此朴素，甚至有些格格不入。
没有华丽的辞藻，没有繁复的典故，没有刻意拔高的意境。
“这……”一位蓄着山羊胡的老者捻着胡须，眉头紧锁，“如此直白浅显，近乎俚语村言，也能登大雅之堂？”
“哼，”另一位衣着华贵的年轻公子嗤笑一声，声音不大，却清晰地传到不少人耳中，“‘床前明月光’？
稚童启蒙也不过如此吧？
芙蓉苑中秋诗会，竟让这等粗陋之作污了耳目？”
质疑和轻蔑的低语如同细小的涟漪，在人群中迅速扩散开来。
张生站在不远处，脸上红一阵白一阵，方才的热切期待此刻变成了尴尬和不安，他几次看向我，眼神复杂。
然而，更多的目光，却是在那二十个字上反复流连。
那字里行间透出的孤寂清冷，那“举头”与“低头”之间巨大的情感落差，那“疑是霜”的错觉里蕴含的漂泊况味……像一种无形的力量，悄然拨动着人心深处那根名为“乡愁”的弦。
“好！”
一声苍劲有力的断喝骤然响起，压过了所有的议论。
是礼部侍郎崔大人。
他不知何时已走到案前，正俯身细细品读那诗笺。
他抬起头，清癯的脸上带着毫不掩饰的激赏，目光炯炯地扫视全场：“诸公且慢下结论！
此诗看似平易，却字字千钧！
‘床前明月光，疑是地上霜’，以眼前最寻常景，写心头最真切感，妙手偶得，浑然天成！
‘举头’‘低头’，一仰一俯之间，万般思绪，尽
