聚焦在苏晚满是泪痕的脸上。
一丝极其微弱的、几乎难以察觉的欣慰，在那双枯竭的眼睛里一闪而过。
他干裂的嘴唇极其缓慢地翕动着，喉咙里发出嘶哑破碎的气音。
苏晚把耳朵凑到爷爷嘴边，屏住呼吸，才勉强捕捉到那断断续续、气若游丝的几个字：“晚…晚……回…回来…好……”爷爷的手，那只枯槁得只剩一层皮包裹着骨头的手，用尽全身最后一点力气，在被子里摸索着，颤抖着。
摸索了好一会儿，才极其缓慢地从被子深处掏出一个东西，塞进苏晚手里。
那是一个用褪色的、洗得发白的蓝印花布包成的小包裹，沉甸甸的，摸上去硬硬的。
布包散发着一股浓重的、令人心头发紧的霉味。
“茶…种……” 爷爷的嘴唇哆嗦着，每一个音节都像是耗尽了生命最后的烛火，“苏家…根…不能…断……”他死死地盯着苏晚的眼睛，那眼神里充满了千言万语的不舍、无法放下的担忧，以及一种近乎绝望的恳求。
仿佛要用尽灵魂最后的力量，将这沉甸甸的嘱托刻进她的骨血里。
“茶馆…不能…倒……”最后三个字，轻得像一声叹息，却像重锤狠狠砸在苏晚心上。
说完，爷爷的目光渐渐涣散，那最后一丝微弱的光芒彻底熄灭。
那只紧握着苏晚的手，失去了所有的力量，软软地垂落下去。
“爷爷——！”
苏晚撕心裂肺的哭喊声，刺破了清源居死水般的沉寂，在弥漫着尘埃与霉味的老屋里回荡，撞在冰冷的墙壁上，显得那么无助，那么空旷。
葬礼在一种沉闷压抑的气氛中草草结束。
帮忙的街坊邻居散去后，空荡荡、冷冰冰的茶馆里只剩下苏晚一个人。
她麻木地坐在一张落满灰尘的八仙桌旁，看着眼前摊开的东西——一个边缘磨损、纸页泛黄卷曲的老式硬壳账簿。
这是张婶塞给她的，连同爷爷塞给她的那个散发着浓重霉味的蓝印花布包一起。
张婶抹着眼泪说：“晚晚啊，这账本……你爷爷临走前一直压在枕头底下，谁也不让看。
他走了，这担子……唉！”
苏晚颤抖着手，翻开那本沉重的账本。
上面的字迹是爷爷的，一笔一划，工整又透着一种老派人特有的倔强。
前面几页，记录着一些零星微薄的收入：
