眼珠子给我收回来！
往哪瞟呢？！
那碗豆芽里的肉，是你弟的！
一粒肉星子都不准碰！
敢动一筷子，我剁了你的爪子！”
我的筷子僵在半空，离那碗豆芽还有一尺远。
一股混合着屈辱、饥饿和愤怒的火焰在胸腔里灼烧。
我喉咙发干，试图辩解：“妈……我没想……没想？！”
母亲猛地拔高音量，尖利得刺破屋顶，唾沫星子喷溅在桌面上，“你那点花花肠子当我不知道？！
饿死鬼托生的玩意儿！
就知道盯着你弟碗里的东西！
跟你那个没出息的爹一个德性！
白养你这么个赔钱货！
丧门星！
克死你爹还不够，还想克死你弟吗？！”
她刻毒的咒骂如同淬毒的鞭子，狠狠抽打在我早已麻木的心上。
振江则得意地夹起一大块腊肉，故意在我面前晃了晃，才塞进嘴里，发出满足的吧唧声。
在这个被诅咒的、名为“家”的冰冷囚笼里，“蔡振海”这三个字，连同我这个人，存在的唯一意义，似乎就是在永无止境的苦役和日复一日的羞辱中，用自己沉甸甸的、浸透血汗的“苦难”，去精准地称量出弟弟蔡振江那份被母亲用扭曲的爱意精心供奉的“幸运”到底有多重。
我是那杆命运天平上，永远被死死压在冰冷底端、动弹不得、锈迹斑斑的砝码。
那些象征着“好”与“喜”的吉光片羽——远方亲戚带来的、包着粗糙彩纸的几颗硬糖；一年到头难得飘出的、带着荤腥的肉香；甚至是冬日里，那盆能驱散寒意的、跳跃着温暖火苗的炭火——都像被设定了精确制导系统，无一例外地、精准地降落在振江那个被蜜糖包裹的世界里。
他是理所当然的王子，而我，是永远蜷缩在阴暗灶膛后、被烟熏火燎、呛得泪流满面却还要不断添柴的奴仆。
我是那个在毒辣日头下，挥舞着沉重锄头，汗水混着泥土在晒得黝黑皴裂的脊背上流淌，像牲口一样在田埂上挣扎的人。
而振江，是那个躺在不远处的树荫下，枕着草帽，悠闲地嚼着草根，偶尔被母亲唤去喝口加了糖的凉水还要抱怨“不够甜”、“不解渴”的人。
我是那个在昏暗油灯下，默默修补着全家破损的农具、家具，手上布满了深深浅浅、新旧叠加的划痕和血泡的人。
而
