《清明上河图》——那是父亲生前最爱的字画，边角处还留着阮砚儿时涂鸦的痕迹。
雨停时，阮清欢倚着窗棂，将染血的茉莉簪回发间。
楼下传来阮砚与客人的寒暄声，混着更漏滴答，像是命运的丝线。
刃上雪漠北的雪总带着沙砾的粗粝，阮砚蜷缩在破庙梁柱后，看着江墨往铜炉里添炭。
火光跃动间，师父鬓角的白发被映成金色，明明还年轻却已生白发，与五年前那个教他使刀的身影渐渐重叠。
怀中的半块玉佩硌得胸口生疼，上面的龙纹与父亲书房暗格里的匕首残片如出一辙。
“又在发呆？”
江墨的声音裹着药香飘来，他将熬好的汤药搁在石案上，青瓷碗底凝着暗红的血渍。
阮砚望着师父染着丹砂的指尖，忽然想起昨夜潜入他帐子时，看到的那封密信——信笺边角的火漆印，赫然是灭门案现场发现的凤凰图腾。
“徒儿在想，”他握刀的手藏在身后，刀鞘上的缠绳早已被冷汗浸透，“师父为何总在月圆之夜咳血？”
话音未落，铜炉突然炸开火星，溅在江墨苍白的衣襟上。
怔了怔，伸手去够药碗，腕间的旧疤在火光下狰狞如蜈蚣。
“不过是旧疾。”
江墨的声音像被砂纸磨过，“倒是你，今日的破风刀法...是师父教得好。”
阮砚猛地抽出刀，刀锋却在触及咽喉前偏了半寸。
记忆如潮水涌来：十二岁那年雪夜，饿昏在路边的自己被这人裹进狐裘；十五岁生辰，江墨用三个月俸禄换来的鎏金刀鞘；还有昨夜，月光下那人对着他的画像，低声唤“阿砚”的模样。
江墨望着架在颈间的刀，忽然轻笑出声，血沫顺着嘴角滑落：“原来你都知道了。”
他抬手抚上少年颤抖的手背，“当年相府灭门，我的确...难辞其咎，可你父亲...”话未说完，阮砚的刀已深深没入他左肩，温热的血溅在少年苍白的脸上。
“别说了！”
阮砚后退半步，刀锋却怎么也抽不出来。
江墨顺势握住刀刃，鲜血顺着掌心流进袖中：“你以为我不知你是阮家遗孤？
那日在乱葬岗，你颈间晃动的玉佩...”他剧烈咳嗽起来，指缝间渗出的血竟泛着诡异的青黑色，“这些年用心头血为你压制寒毒，不过是想...”更鼓声
